Le poète pose sa plume sur le vélin blanc de mots

Absent de mots, absent d'éclat. Elle est absente.

Se lève, met une bûche dans le foyer

rouge de braise ardente, mort de chaleur

S'allonge sur le lit trop bien plier dans se lit trop grand

L'emprunte d'une seule tête sur les oreillers

Le portrait de sa muse lumineuse sur le bois mort de leur nid

Regarde la plume blanche dans l'écritoire noir de chagrin

Son esprit s'évade dans le royaume des pensées

Ferme les yeux pour retenir cette larme de solitude

Et malgré les monts et les plaines

Entends les prières de sa douce, et y réponds

Le poète souffre, mais il est heureux,

Car enfin il a trouver l'amour.